"En un nuevo mundo de ocio ilimitado, cada individuo podría construirse una vida, al igual que en el viejo mundo unos pocos artistas habían construido sus representaciones de lo que podía ser la vida. Se trataba de un sueño real, el sueño del joven Karl Marx -¡que cada hombre sea su propio artista!-, pero aquellos que poseían el presente veían el futuro con mucha más claridad que cualquiera de las sectas saturadas de izquierdismo que reclamaba el legado de Marx. Aquellos que regían el mundo estaban reorganizando la vida social no sólo para conservar su control sobre él, sino para intensificarlo; las técnicas modernas eran una espada de dos filos, un medio para dominar el campo libre de la abundancia y el ocio que los revolucionarios habían imaginado durante quinientos años. Así, el aburrimiento. La miseria condujo al resentimiento, que tarde o temprano encontraría su objetivo legítimo: la clase dirigente. El aburrimiento era una nebulosa, una confusión, de perfeccionada alienación: una mala conciencia.
En la sociedad moderna, el ocio (¿qué quiero hacer hoy?) era reemplazado por el entretenimiento (¿qué quiero ver hoy?). El hecho potencial de todas las posibles libertades era reemplazado por una ficción de falsa libertad: tengo suficiente tiempo y dinero para ver cualquier cosa que haya que ver, para ver cualquier cosa que hagan los demás. Puesto que esa libertad era falsa, resultaba insatisfactoria, aburrida".
Què seria l'art sense risc? Una paret de pedra pels ulls.
Un exercici necessari per alliberar (o buidar) els nostres racons foscos En aquest cas, es tracta d'un treball d'estil. Una manera intel·ligent de lluitar per l'atenció del lector amb el risc com company de viatge. Aquest desig de tibar de la goma de la comprensió fins el límit de la resistència. Volent, gairebé buscant el trencament definitiu.
El llibre el composen les confessions d'un triangle amorós d'una dona i dos homes. 238 pàgines de monòlegs, interns i externs, que contenen les raons i els records dels protagonistes. Sense gaire acció, el relat se centra en la contraposició de sentiments, en el testimoni personal d'uns fets. La història va fent pels típics salons anglesos, per hotels impersonals que fan olor de convenció, per cambres de matrimonis i de solters, amb la pluja inevitable del Regne Unit com última paret. Sense uns contorns massa definits, tret dels que atorga el llenguatge, l'amor i les seves dèries són el marc recognoscible. Davant la manca de comunicació com el punt mort habitual de l'amor, l'autor obre l'aixeta de la paraula, la que barreja veritat i mentida, des de la concreció més absoluta al desconcert, de la vacil·lació malaltissa a la xerrameca desenfrenada.
Tres persones, dos amics d'infantessa i una dona. Un amor de dues direccions, el desig, el desig de ser desitjat, el desig de voler-ho ara mateix, sense tanques ni impediments. La traïció convertida en pillatge, vides fluctuant com el mercuri d'un termòmetre, fred i calor, dolor, violència, ignorància, egoisme. Egoisme com un enderroc controlat, l'enfonsament en forma d'implosió, la injustícia com l'esport nacional. La inacció. I, finalment, el martiri.
L'amor. Tres visions. Mai ningú podrà dir que la seva és la bona. Només que és la seva, més enllà de la raó. Com un testimoni, com una confessió. El paper de jutge una vegada més queda en mans del lector.
Benvolguda tasca.
Orange Juice - You can't hide your love forever(1982)
Verde y azul y naranja. Una rutilante combinación de colores ahí donde el norte pierde el nombre y se convierte en un estado de gracia. Un milagro de la supervivencia. La hierba quemada por los meses de hielo y escarcha, la piedra batida por el aire cortante de enero, el sol convertido en una especie de gasa, en una cabeza pensante con un exceso de resaca. Bajo la postal (o, bien, en su interior) pululan almas cinceladas por ese desvarío, en esa falta de amor entre entorno y civilización, esa falta de cariño y calor cuando despiertan y desde el cielo comentan que no abrirán y ni el sol dará los buenos días que acostumbra a dar por el trópico. Para ello, se buscan soluciones de todo tipo. Camisas tropicales, aunque el frío lo desaconseje, pantalón corto a prueba de sabañones y patinazos, sandalia y falda, alcohol en sangre y esas cosas. Desde tiempo inmemorial, esa tribu del norte ha podido con todo, incluso antes de inventarse los vuelos charters con destino a Málaga y Marbella y Lloret. Si el sol no venia a ellos, ellos con sus brazos peludos lo alzaban al cielo como el último telón de sus vidas. Se reunían unos cuantos, rugían, se daban unos cuantos guantazos, incluso se golpeaban con un tronco, etc... para ponerse en marcha y quitarse de encima las penas y la inclemencia. Hasta que comenzaron a salir poetas. Claro. A base de cerrar los ojos, de frotarse para sacudirse el frio, de desearse los buenos días sin apenas vocalizar, era inevitable que tarde o temprano se dieran brotes verdes. Una pradera de poetas para nuestros pies: delgados, pálidos y pecosos, de rugiente pelo rojo, optimistas en la fría noche, risueños siempre a pesar del fish and chips y del té aguado. Enseguida corrió en el boca a boca aquello tan manido (pero no menos cierto) de qué cuanto más duras las condiciones, mejor el resultado. Tras un invierno de los duros, la primavera daba un par de aquellos rapsodas que ahora todos conocemos gracias a la cultura pop, a los sellos, los periódicos y el Torneo de las Cinco Naciones. Ahí, a lo lejos, se les distinguía cuando comenzaban a correr loma abajo, viniendo a nuestro encuentro, chillando de la alegría por haberse sacado de encima cinco meses de noche cerrada. De la sucia Glasgow a la amorosa Edimburgo. Entre troncos, hachas, gaitas y ovejas, unos optaron por los delfines. Enfrascados en practicar soul, pretendían que bailásemos, poniendo toda su sangre escocesa en el empeño. Ellos y
sus delfines.
Un estossec el desperta de matinada. Extremadament proper. Com a tocar de la paret veïna. Llavors és el típic xiscle d'un moble quan l'arrosseguen per terra. Adormit, obre els ulls, damunt seu, sostre i penombra. I un embull de veus borratxes en alguna banda, a prop. ¿Al terrat? Impossible. Creixen en paral·lel la cridòria i una invasiva cremor d'estómac: la festa, perquè és una festa amb totes les lletres, i el malestar, per culpa d'unes indigestes mongetes, de les de morro, orella i botifarra negra, semblen guardar una relació de causa i efecte. Així, un canvi de posició sota l'edredó augmenta la gatzara i el malestar. Talment com si li apugessin el volum a cau d'orella, talment com unes pedres rodolant per la panxa. Set, cremor i veus. Un crit, algú demana que on para el lavabo. Algú respon que al fons a la dreta. Les passes del subjecte li arriben clares, properes, acostant-se-li, com si en qualsevol moment anés a obrir la porta del dormitori per a plantar-se-li al peu del llit. Angoixa, suor, ganes de vomitar. Les mongetes del morro, l'orella i la botifarra negra, que demanen per sortir. Voldria aixecar-se, agafar-se a la tassa i deixar-ho anar tot. Però un pes terrible l'enfonsa en el matalàs. Les passes del subjecte, com si el tingués al damunt, semblen repassar-li l'interior del cos. Llavors, algú crida, algú altre comença a picar de mans, el volum de la música esdevé terrible, com el dolor que li recargola els budells. En un gest mecànic es palpa el ventre, les mans li perceben una violenta vibració interna. I aquelles passes terribles que.... que semblen remuntar-li... tallant-li la respiració....
No podrà concretar el pensament, aquella sospita que, segon a segon, ha anat prenent cos i forma, acabarà per llevar-li la vida. Aquella noció terrible de que algú per sorpresa ha decidit muntar una festa dins del seu ventre, acabara essent certa. Fins el final.
Acabades les begudes, esgotat el tabac, ballada la darrera cançó, allà el deixaran, dins del llit sense vida. Un mandrós diumenge d'abril. El trobarà la dona de la neteja dilluns al mati, amb aquella darrere ganyota gravada pel dolor a la cara.
L'informe mèdic, un cop explorada la panxa, parlarà d'una barreja mortal d'alcohol, èxtasi i cocaïna. Flotant entre unes mongetes casolanes, amb el seu morro, la seva orella i la botifarra negra, encara per digerir.
Little Red Robin Hood Hits The Road - Robert Wyatt
No ha ganado un mundial que es lo que le falta. Ni creo que lo gane, necesitaría a su espalda a Iniesta y a Xavi. Pero tengo claro que es un trillón de veces mejor que Diego Armando Maradona. Cuestión de boludeces por centímetro cuadrado en masa encefálica.
No se puede comparar un campeonato del mundo con ganar Copa, Liga y Champions. Es mucho más difícil, más exigido y complicado, jugar un partido cada dos tres días y no romperse o desfallecer. Pueden ponerse todo lo patriotas que quieran, pero ahí están los títulos, los records y los partidos disputados.
Y su actitud...
Seguramente la historia de la dará la razón.
Aunque a él le importe un pimiento.
Mientras tenga un balón bajo el brazo...
Sinópsis: Tuli Márquez i Manel Alcalde (dos vells companys de l'extinta Via Digital, plataforma de canals temàtics) per fi han aconseguit treure's, a empentes i rodolons de:
la beguda,
les drogues,
els chococrispis,
el basquet,
el porno (el gratis i el de pagament)
el futbol (el gratis i el de pagament),
la música,
Dostoievsky i els rusos,
Alejandro Dumas i Dickens,
el "Funny Games" i "La Pianista" de Michel Haneke.
I també de les autopromos que lentament havien anat convertint les seves vides en dues còpies dramàtiques de la vida i miracles de Bruce Willis a la Jungla de Cristal. Llavors...
Tota vegada alliberats, sols a casa i amb una gerra de Tang al seu abast, parlen pel mail, un cop visionada la promo d'abans...
Tuli Márquez: "Com van els teus dodotis?" Manel Alcalde: "Els dodotis? Demanant el canvi"
Tuli Márquez: "Ja, una mica bruts, s'entén"
Manel Alcalde: "Igualet que les campanyes que fèiem a Mediapark, no?" (amb mala llet)
Tuli Márquez: "Petons"
Manel Alcalde: "Bon Finde!"
