"¡Era una època exaltat, aquella primavera de 1931! ¿N'hi hauria mai més cap de tan primavera com aquella? En Lluís i jo i tu i tots nosaltres, els estudiants revolucionaris, ens havíem trobat al palau de la Generalitat el 14 d'abril aquella tarda inoblidable, quan el coronel Macià proclamà la República Catalana; ¡quins cabells més blancs i quins ulls de poeta els de vell conspirador, com se li humitejaven cada vegada que sortia a la balconada per saludar la multitud que s'atapeïa a la plaça de Sant Jaume! Tots érem germans aquells dies, no hi havia més que catalans; els cabells blancs d'un vell coronel i els alegres colors d'una bandera que era des de segles la de tots i a tots ens unia havien fer aquell miracle; ¡com espetegava al vent de primavera, quina alegria a tots els ulls, com podia aquella bandera lluminosa fer-nos sentir tots fills de la mateixa gran família! ¡Quina glòria la d'aquell 14 d'abril!" "Tot el país feia olor de farigola florida, de terra que surt d'una llarga hivernada; i nosaltres, tan joves i tan lliures, ¡amb la sensació que no ens havia calgut sinó venir al món per fer-la canviar! ¿qui ens hauria pogut posar la brida? ¡Tota la terra feia olor de farigola, de Pasqua de Resurrecció! Era la glòria d'un dia d'abril i aleshores no sospitàvem que fos tan incerta: qui podia pensar-se que aquella alegria excitant acabaria cinc anys després en la més absurda de les carnisseries..."
Viene contento
el nuevo
la sonrisa juntándole los labios
el lápizfaber virgen y agresivo
el duro traje azul
de los domingos.
Decente
un muchachito.
Cada vez que se sienta
piensa en las rodilleras
murmura sí señor
se olvida
de si mismo.
Agacha la cabeza
escribe sin borrones
escribe escribe
hasta
las siete menos cinco.
Sólo entonces
suspira
y es un lindo suspiro
de modorra feliz
de cansancio tranquilo
Claro
uno ya lo sabe
se agacha demasiado
dentro de veinte años
quizás
de veinticinco
no podrá enderezarse
ni será
el mismo
tendrá unos pantalones
mugrientos y cilíndricos
y un dolor de espalda
siempre en su sitio.
No dirá
sí señor
dirá viejo podrido
rezará palabrotas
despacito
y dos veces al año
pensará
convencido
sin creer su nostalgia
ni culpar al destino
que todo
todo ha sido
demasiado
sencillo.
"En la calle, sin armas, se impone palabra. El valor se supone, extiendes los dedos como abanicos de carne, muestras tus sortijas, te subes los calzones para que la concurrencia contemple tus deportivas nuevas, te subes las gafas a la frente, frunces la mirada con desprecio y esperas que un golpe de viento caliente ayude a borrar a tus enemigos de la faz de la tierra. Trampas?, las que quieras. Es lo que has aprendido junto con la miseria que te acompaña desde tu nacimiento, robar y aprovechar lo que otros no quieren, el puto-hombre-blanco, por ejemplo. Y qué pides por navidades? Un centro comercial para ti solo. Sin tarjetas de créditos ni billetes, asalto y robo, con una cadena y un bate de béisbol para cuando la cosa se resista. Trampas? Rociar al empleado de seguridad con un spray contra violaciones, golpearle, amordazarle y encadenarle a la máquina de los refrescos. Por gordo. Sí. Y continuar con la fiesta del toma el dinero y corre. Para llegar con la chica. La chica con mayúsculas como segundo plan de la noche. La que nos espera encima de uno de esos edredones blancos impolutos y los labios recién repasados. Una invitación a cenar, la presentación oficial de los suegros y hermanos, futuros cuñados. A partir de ahí, el siguiente plan será acabar con el gueto, con la inestimable ayuda del típico abuelo reverendo. Haciendo trampas, por supuesto, juegos de manos, en un visto y no visto, aderezadas con palabra del profeta. Cuando acaba la jornada de este nuevo génesis del mundo, el asunto es marcarse unos donuts de colores donde los hagan más buenos. Café para todos y esas bombas caloríficas cargadas de todo que explotaran tu organismos como bombas sucias. Sonriendo masticando. Rumiando como mamífero. Haciendo trampas hasta que el cáncer nos alcance".
"Workinonit
The Roots - How I Got Over (2010)
"Hermano mayor, que no gran hermano. El que cuida de nosotros, el que nos marca las normas pero sin por ello vigilarnos. El que patrulla las calles con un golpe de voz, con un chasquido de dedos pone todo en orden y reúne a todos en el lugar indicado. Como rebaño. Alma de la calle por votación popular, eligen siempre la solución más útil para llegar. Como el buen explorador. Algunos seguro les consideran demasiado blancos: ese formato banda, esa grabación al uso, las listas de éxitos en la cabeza y las giras estándares para llenar los bolsillos. Supongo que por dar de comer a sus respectivas familias y allegados. Algo tan natural como eso. No por ello bajan el pistón, sencillamente abren el espectro para colaborar con artistas que se mantienen alejados de su estilo, en una manera por sumar esfuerzos. Y oyentes. Pero no por eso dejan de patrullar las calles del contorno, porra en mano, sacando brillos al asfalto a cada paso que dan, haciendo sonar las suelas. Como voz gastada, piel blanda o encallecida según infancia y adolescencia. Siguen peinando rizos, sintiendo la pulsación que les arrastró en su momento al epicentro del hip-hop, lo que les decidió por ampliar horizontes, emblanquecerse, también ¿por qué no?, aportar bajo, batería. Siguen pasándose el verso por debajo, entregándose lo que vayan fumando, camino del final de la calle, aquella que se pierde bajo un viejo crepúsculo. El que perseguirán siempre cuando regresen a casa. Seguro..."
"-No sé si t'has fixat que el ciri pasqual s'encén el dissabte de glòria i s'apaga el dijous de l'Ascensió, i fins l'any que ve. Tots vivim amb l'esperança que cada any, el dissabte de glòria, es tornarà a encendre; el dissabte de glòria, és a dir, a principis de la primavera. Però vindrà un any que no s'encendrà. Un any que no tornarà la primavera. ¿No has pensat mai que l'abril, el de la incerta glòria, se'ns està escapant dels dits? I incerta o no, és l'única glòria. Tornant, doncs, als ciris pasquals..."
Incerta Glòria - Joan Sales
No descobreixen res. Tot al seu lloc. Valsos campestres, balades toves, velles històries, un espiral en el que predomina el silenci i la paraula curta. Per a militants de tota la vida.
"Gar":
Belbury Poly - The Belbury Tales
Indefinició. Una batut de sons que van del krautrock alemany al electro-pop actual. Molt per dir, sense definir-se, però. Al nord dels seus caps els Broadcast de la malaguanyada Trish Keenan.
Joose Keskitalo - Vyötä kupeesi ja tule!
Qui diu que a Finlàndia no saben fer blues. Tenen boscos foscos, guitarres i beguda, saben fer fogueres i assegure's cerimoniosament al voltant, explicar-se històries del passat i escoltar la tristesa del company. Doncs més o menys és això. En finès, però. Kärpäset:
John Talabot - Fin
Imatge inèdita, èxit de la temporada, el redescobriment de la terra de les mil danses, el gust pel ball quan encara queden forces per reclamar-ho. Des del pou de la desesperança, els cossos embolicats en paper de plata, a les sis del matí enfrontats a un sol balear.
Tindersticks - The Something Rain
Com la repetició d'una arma precisa. Mai fallen quan apunten, sempre fan diana. Per agradar o avorrir a mort, sense mitges tintes ni foc d'encenalls. Amb ells, és com l'amor que resisteix el pas del temps i les traïcions. No els demanis més, tret d'un nou disc, d'aquí a un parell d'anys. Slippin shoes
